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Una trampa bien armada
en un camino abandonado
nos parece idiota
se paso el día jactando
de sus revoluciones
no murió en ninguna
y un fusil que espera en un cajón
la mañana con resaca
perseguía las razones que roía en su sueño
se reía de los otros
mendigaba con sus versos
y clamaba piedad
por crecer, yo miento
rompí a llorar
desairado en la memoria
por los años que ya pasan
y el alcohol de quemar
soy el alma del encuentro
por mis venas corre el vino
por mi cuerpo de los ideales
y un fusil llorando en un cajón