Ves, mira mis ojos como lloran, la triste realidad se apodera de mí, por ahora, la luna no tiene la culpa. Su belleza sin igual hace de mi vida pura, sin duda alguna. ¿Quién se casará con la luna? Su dueño, ¿Quién será su dueño y del cielo? Si es bella la luna... y más bella cuando se refleja en mí y me llena de existencias.
Y su cuerpo, ¿Por qué está su cuerpo en silencio? Ohhh Paloma que vuelas al cielo, ¿ves las estrellas? Pues dime cual de ellas se considera bella, por ella, el último mar que debo navegar, el último horizonte que debo alcanzar. Por ella, daría lo que fuera por estar junto a ella y de sus labios, ¿Qué me dices de ellos? Ningún principito azul ha probado de sus besos. Silencio, que la luna está durmiendo, espero anochecer para cuidar de sus sueños. Siento que su camino de plata se ha hecho más pequeño para entregarle mi amor. Esperanza, princesita de nata, ¿El día en que me quieras conoceré tu alma?
Son 21 años cada uno, una historia diferente que contar, cada uno una lágrima, no fue mi fuerte el llorar, son 21 dolores para 21 vez que me quejé de niño, como todo niño soñando con jugar, soñando que cada navidad ese dios al que mi abuela me enseñó a rezar, me traería ese gran regalo llamado felicidad, pues no (pues no )
El destino y su mano se cebaron con mi piel, con mi padre, con mi madre y con cada ilusión que sembré. Sobre una tierra carcomida por vete tú a saber el qué. Pero cada noche al acostarme tuve suerte pues un manto hecho con estrellas y una blanca cuna que mi madre dijo a mi una vez.
Hijo mío, eso que tú vez es la luna.
Pero mira mamá, ¿el alma de los hombres cuando muere a donde va?
Mira, todo es un gran telón llamado oportunidad,
La vida el escenario y cada función son los años que te pesarán, pisarán y dirán.
Cuando ya la hora sea de cerrar el telón y tu vida y tu función se vestirán de gala en la hora con un traje de madera.
Pero mira mamá, ¿el alma de los hombres cuando muere a donde va?
Hijo mío, el alma de los hombres nunca morirá, siempre habrá una madre y un dolor en cada pecho. Son pasos y hechos, son, son vasos y borrachos, son, son, canciones tristes para días tristes, días en los que parece que no cesa la crueldad, la libertad se quiere fugar entre los hombres.
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? ahora escuchen a la luna, observen, como ilumina un poeta sin fortuna? (k-pul).
? Un poeta es el que escribe, yo escribo soy poeta? (john).
Porque soy el hijo de la poesía, soy un verso abstracto (bentorey).(bis)