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Fix lyrics Papá cuéntame otra vez by Ismael Serrano
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Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito <br />de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo, <br />y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana, <br />y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda. <br /> <br />Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis <br />estropeando la vejez a oxidados dictadores, <br />y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona <br />en aquel mayo francés en los días de vino y rosas. <br /> <br />Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita <br />de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia, <br />y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo, <br />y como desde aquel día todo parece más feo. <br /> <br />Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada <br />y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada, <br />al final de la partida no pudisteis hacer nada, <br />y bajo los adoquines no había arena de playa. <br /> <br />Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba <br />se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas, <br />y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias, <br />pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza. <br /> <br />Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis, <br />que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París, <br />sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual: <br />las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más. <br /> <br />Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad. <br />Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam. <br />Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam. <br />Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
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Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito <br />de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo, <br />y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana, <br />y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda. <br /> <br />Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis <br />estropeando la vejez a oxidados dictadores, <br />y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona <br />en aquel mayo francés en los días de vino y rosas. <br /> <br />Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita <br />de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia, <br />y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo, <br />y como desde aquel día todo parece más feo. <br /> <br />Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada <br />y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada, <br />al final de la partida no pudisteis hacer nada, <br />y bajo los adoquines no había arena de playa. <br /> <br />Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba <br />se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas, <br />y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias, <br />pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza. <br /> <br />Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis, <br />que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París, <br />sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual: <br />las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más. <br /> <br />Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad. <br />Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam. <br />Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam. <br />Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
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