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Colgado de un barranco<br />duerme mi pueblo blanco,<br />bajo un cielo que a fuerza <br />de no ver nunca el mar,<br />se olvidó de llorar.<br /><br />Por sus callejas de polvo y piedra<br />por no pasar, ni pasó la guerra,<br />sólo el olvido camina lento <br />bordeando la cañada,<br />donde no crece una flor<br />ni trashuma un pastor.<br /><br />El sacristán ha visto<br />hacerse viejo al cura,<br />el cura ha visto al cabo<br />y el cabo al sacristán,<br />y mi pueblo después<br />vió morir a los tres,<br />y me pregunto: porqué nacerá gente<br />si nacer o morir es indiferente.<br /><br />De la siega a la siembra<br />se vive en la taberna,<br />las comadres murmuran<br />su hitoria en el umbral,<br />de sus casas de cal.<br /><br />Y las muchachas hacen bolillos<br />buscando, ocultas tras los visillos,<br />a ese hombre joven<br />que noche a noche forjaron en su mente,<br />fuerte para ser su señor <br />y tierno para el amor.<br /><br />Ellas sueñan con él<br />y él con irse muy lejos,<br />de su pueblo y los viejos <br />sueñan morirse en paz,<br />y morir por morir<br />quiren morirse al sol,<br />la boca abierta al calor, como lagartos<br />medio ocultos tras un sombrero de esparto.<br /><br />Escapad gente tierna<br />que esta tierra está enferma,<br />y no espereís mañana <br />lo que no te dió ayer,<br />que no hay nada que hacer.<br /><br />Toma tu mula, tu hembra y tu arreo,<br />sigue el camino del pueblo hebreo<br />y busca otra luna,<br />tal vez mañana sonría la fortuna<br />Y si te toca llorar,<br />es mejor frente al mar.<br /><br />Si yo pudiera unirme<br />a un vuelo de palomas,<br />y atrevasando lomas<br />dejar mi pueblo atrás,<br />júro por lo que fuí<br />que me iría de aquí,<br />pero los muertos están en cautiverio<br />y no nos dejan salir del cementerio.
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Colgado de un barranco<br />duerme mi pueblo blanco,<br />bajo un cielo que a fuerza <br />de no ver nunca el mar,<br />se olvidó de llorar.<br /><br />Por sus callejas de polvo y piedra<br />por no pasar, ni pasó la guerra,<br />sólo el olvido camina lento <br />bordeando la cañada,<br />donde no crece una flor<br />ni trashuma un pastor.<br /><br />El sacristán ha visto<br />hacerse viejo al cura,<br />el cura ha visto al cabo<br />y el cabo al sacristán,<br />y mi pueblo después<br />vió morir a los tres,<br />y me pregunto: porqué nacerá gente<br />si nacer o morir es indiferente.<br /><br />De la siega a la siembra<br />se vive en la taberna,<br />las comadres murmuran<br />su hitoria en el umbral,<br />de sus casas de cal.<br /><br />Y las muchachas hacen bolillos<br />buscando, ocultas tras los visillos,<br />a ese hombre joven<br />que noche a noche forjaron en su mente,<br />fuerte para ser su señor <br />y tierno para el amor.<br /><br />Ellas sueñan con él<br />y él con irse muy lejos,<br />de su pueblo y los viejos <br />sueñan morirse en paz,<br />y morir por morir<br />quiren morirse al sol,<br />la boca abierta al calor, como lagartos<br />medio ocultos tras un sombrero de esparto.<br /><br />Escapad gente tierna<br />que esta tierra está enferma,<br />y no espereís mañana <br />lo que no te dió ayer,<br />que no hay nada que hacer.<br /><br />Toma tu mula, tu hembra y tu arreo,<br />sigue el camino del pueblo hebreo<br />y busca otra luna,<br />tal vez mañana sonría la fortuna<br />Y si te toca llorar,<br />es mejor frente al mar.<br /><br />Si yo pudiera unirme<br />a un vuelo de palomas,<br />y atrevasando lomas<br />dejar mi pueblo atrás,<br />júro por lo que fuí<br />que me iría de aquí,<br />pero los muertos están en cautiverio<br />y no nos dejan salir del cementerio.
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