Tenía los pies diminutos, y, unos, ojos,
color verde marihuana, a los catorce fue reina del
instituto, el curso que repetí, las del
octavo derecha dijeron: "otra que sale
rana", cuando, en "Crónicas
Marcianas", la vieron haciendo streap-tease.
En sus quimeras de porcelanosa conquistaba a Al
Pacino, los de "el Rayo"... no
éramos gran cosa para su merced, si, la
chiquita de Mariquita Pérez, tuviera un
buen padrino, los productores, que saben de
mujeres, le darían un papel.
Pezón de fresa, lengua de caramelo,
corazón de bromuro, supervedette, puta de
lujo, modelo, estrella de culebrón,
había futuro, en las pupilas hambrientas de
los hombres maduros, enamorarse, un poco
más de la cuenta, era una mala
inversión.
Debutó de fulana de tal en un vil
melodrama, con sus veinte minutos de fama
retiró a su mamá, el guión le
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exigía, cada vez, más escenas de
cama, todavía, por Vallecas, la llaman:
Barbi Superestar.
La noche antes de la noche de bodas arrojó
la toalla, el novio, con un frac pasado de moda,
enviudó ante el altar, mientras, Barbi,
levitaba, en la Harley de un chulo de playa, que,
entre el Tarot, Corto Maltés y Bob Marley,
le propuso abortar.
Al infierno se va por atajos, jeringas, recetas.
Ayer, hecho un pingajo, me dijo, en el
"tigre" de un bar:
"¿Dónde está la
canción, que, me hiciste, cuando eras
poeta?" "Terminaba tan triste que nunca
la pude empezar".
Por esos labios, que sabían a puchero de
pensiones inmundas, habría matado yo, que,
cuando muero, ya nunca es por amor. Se masticaba,
en los billares, que, el Rayo, había bajado
a segunda, por la M-30, derrapaba el caballo de la
desilusión.
Debutó de fulana de tal en un vil
melodrama, con sus veinte minutos de fama
retiró a su mamá, el guión le
exigía, cada vez, más escenas de
cama, por Vallecas, ya nadie la llama: Barbi
Superestar.
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