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Mis ojos
van al cuadro
Algo se ha iluminado
Y en su interior
las figuras danzan
Me miran fijamente y se agrandan
Mi cuerpo
pesa menos
siento que me elevo
Las pistolas de Warhol
sin munición
Se nubla en mi cerebro la situación
Rodeado
por miradas
algo difuminadas
Y admito los colores
de su interior
Sufre mi figura la transformación
Y aquellos ojos blancos
me vuelvo hacia su lado
me obligan a sentirme así
están trás de tí
Están trás de tí