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En un andén de la estación,<br>bajo el sol abrasador,<br>tú hablabas de un rascacielos<br>del cielo de Nueva York.<br>Vente pronto a ver el mar,<br>y tu envía una postal.<br>Yo ya sabía que aquel día al final...<br><br>Ahora tengo mucho más,<br>rojo, negro, par o impar,<br>por fin la suerte trae un as,<br>y un cristal para mirar,<br>y una pared para colgar<br>siete caras sonriendo en una foto de carnet.<br><br>Mis cuentos no hablaban de historias<br>hechas de casualidad,<br>nadie me dijo que el destino<br>daba esta oportunidad.<br>Uno más uno son siete,<br>quien me lo iba decir,<br>que era tan fácil ser feliz.<br><br>Cuántos años llevo aquí,<br>cuántos me pueden quedar,<br>cuál es el precio exacto<br>de la felicidad.<br>Una caricia del ayer,<br>unas postales sin firmar,<br>y aquél disco de Los Barnies<br>no son cosas que guardar.<br>Hoy sonrío al recordar<br>que soñaras con volar,<br>desde los bancos de Madrid<br>no se puede ver el mar.<br><br>Mis cuentos no hablaban de historias<br>hechas de casualidad.<br>Nadie me dijo que el destino<br>daba esta oportunidad.<br><br>Uno más uno son siete,<br>quien me lo iba a decir,<br>que era tan fácil ser feliz.
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En un andén de la estación,<br>bajo el sol abrasador,<br>tú hablabas de un rascacielos<br>del cielo de Nueva York.<br>Vente pronto a ver el mar,<br>y tu envía una postal.<br>Yo ya sabía que aquel día al final...<br><br>Ahora tengo mucho más,<br>rojo, negro, par o impar,<br>por fin la suerte trae un as,<br>y un cristal para mirar,<br>y una pared para colgar<br>siete caras sonriendo en una foto de carnet.<br><br>Mis cuentos no hablaban de historias<br>hechas de casualidad,<br>nadie me dijo que el destino<br>daba esta oportunidad.<br>Uno más uno son siete,<br>quien me lo iba decir,<br>que era tan fácil ser feliz.<br><br>Cuántos años llevo aquí,<br>cuántos me pueden quedar,<br>cuál es el precio exacto<br>de la felicidad.<br>Una caricia del ayer,<br>unas postales sin firmar,<br>y aquél disco de Los Barnies<br>no son cosas que guardar.<br>Hoy sonrío al recordar<br>que soñaras con volar,<br>desde los bancos de Madrid<br>no se puede ver el mar.<br><br>Mis cuentos no hablaban de historias<br>hechas de casualidad.<br>Nadie me dijo que el destino<br>daba esta oportunidad.<br><br>Uno más uno son siete,<br>quien me lo iba a decir,<br>que era tan fácil ser feliz.
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