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EL VENDEDOR DE DIARIOS. <br />Letra y Música: Tito Fernández. <br />El vendedor de diarios <br />que grita en mi ventana <br />tiene cinco hijos <br />que alegran sus mañanas, <br />que lo sacan, de un salto, <br />de su camastro pobre <br />y lo llevan, corriendo, <br />por las cuadras y cuadras. <br /> <br />El vendedor de diarios <br />que grita en mi ventana, <br />tiene una compañera <br />tan pura como el agua, <br />esa que cae, a veces, <br />a torrentes del cielo <br />para regar la espiga <br />que la patria desgrana. <br /> <br />También tiene una pena, <br />y es justo que la tenga, <br />es un hombre común <br />poco sabe de letras, <br />bajo su brazo el mundo <br />se pasea, en silencio, <br />pero él no lo conoce <br />porque no tiene tiempo. <br /> <br />Hay que ganarse el pan, <br />me dijo una mañana, <br />cuando le hablé de Chile, <br />de Chile, de la patria, <br />yo en pijama de seda, <br />él todo de mezclilla, <br />con un parche grandote <br />por ahí en la rodilla. <br /> <br />Perdone caballero, me dijo, <br />el mundo es una mierda <br />y una lágrima, <br />amarga de miseria, <br />le cayó de la cara, <br />brillante como joya, <br />empapando en un diario <br />el gordo de la polla. <br /> <br />Después se fue corriendo, <br />quizá porque no quiso <br />llorar ante un muchacho <br />que puede ser su hijo, <br />y me dejó pensando <br />en el río de sangre <br />que tiene que llorar el mundo <br />para matar el hambre. <br /> <br />El vendedor de diarios, <br />que grita en mi ventana, <br />es un hombre, un hombre, <br />¿Los demás? Casi nada. <br /> <br /> <br /> <br />(volver)
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EL VENDEDOR DE DIARIOS. <br />Letra y Música: Tito Fernández. <br />El vendedor de diarios <br />que grita en mi ventana <br />tiene cinco hijos <br />que alegran sus mañanas, <br />que lo sacan, de un salto, <br />de su camastro pobre <br />y lo llevan, corriendo, <br />por las cuadras y cuadras. <br /> <br />El vendedor de diarios <br />que grita en mi ventana, <br />tiene una compañera <br />tan pura como el agua, <br />esa que cae, a veces, <br />a torrentes del cielo <br />para regar la espiga <br />que la patria desgrana. <br /> <br />También tiene una pena, <br />y es justo que la tenga, <br />es un hombre común <br />poco sabe de letras, <br />bajo su brazo el mundo <br />se pasea, en silencio, <br />pero él no lo conoce <br />porque no tiene tiempo. <br /> <br />Hay que ganarse el pan, <br />me dijo una mañana, <br />cuando le hablé de Chile, <br />de Chile, de la patria, <br />yo en pijama de seda, <br />él todo de mezclilla, <br />con un parche grandote <br />por ahí en la rodilla. <br /> <br />Perdone caballero, me dijo, <br />el mundo es una mierda <br />y una lágrima, <br />amarga de miseria, <br />le cayó de la cara, <br />brillante como joya, <br />empapando en un diario <br />el gordo de la polla. <br /> <br />Después se fue corriendo, <br />quizá porque no quiso <br />llorar ante un muchacho <br />que puede ser su hijo, <br />y me dejó pensando <br />en el río de sangre <br />que tiene que llorar el mundo <br />para matar el hambre. <br /> <br />El vendedor de diarios, <br />que grita en mi ventana, <br />es un hombre, un hombre, <br />¿Los demás? Casi nada. <br /> <br /> <br /> <br />(volver)
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