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Fix lyrics Los recuerdos by Joan Manuel Serrat
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Los recuerdos <br /> <br />Los recuerdos suelen <br />contarte mentiras. <br />Se amoldan al viento, <br />amañan la historia; <br />por aquí se encogen, <br />por allá se estiran, <br />se tiñen de gloria, <br />se bañan en lodo, <br />se endulzan, se amargan <br />a nuestro acomodo, <br />según nos convenga; <br />porque antes que nada <br />y a pesar de todo <br />hay que sobrevivir. <br />Recuerdos que volaron lejos <br />o que los armarios encierran; <br />cuando está por cambiar el tiempo, <br />como las heridas de guerra, <br />vuelven a dolernos de nuevo. <br />Los recuerdos tienen <br />un perfume frágil <br />que les acompaña <br />por toda la vida <br />y tatuado a fuego <br />llevan en la frente <br />un día cualquiera, <br />un nombre corriente <br />con el que caminan <br />con paso doliente, <br />arriba y abajo, <br />húmedas aceras <br />canturreando siempre <br />la misma canción. <br />Y por más que tiempos felices <br />saquen a pasear de la mano, <br />los recuerdos suelen ser tristes <br />hijos, como son, del pasado, <br />de aquello que fue y ya no existe. <br />Pero los recuerdos <br />desnudos de adornos, <br />limpios de nostalgias, <br />cuando solo queda <br />la memoria pura, <br />el olor sin rostro, <br />el color sin nombre, <br />sin encarnadura, <br />son el esqueleto <br />sobre el que construimos <br />todo lo que somos, <br />aquello que fuimos <br />y lo que quisimos <br />y no pudo ser. <br />Después, inflexible, el olvido <br />irá carcomiendo la historia; <br />y aquellos que nos han querido <br />restaurarán nuestra memoria <br />a su gusto y a su medida <br />con recuerdos <br />de sus vidas.
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Los recuerdos <br /> <br />Los recuerdos suelen <br />contarte mentiras. <br />Se amoldan al viento, <br />amañan la historia; <br />por aquí se encogen, <br />por allá se estiran, <br />se tiñen de gloria, <br />se bañan en lodo, <br />se endulzan, se amargan <br />a nuestro acomodo, <br />según nos convenga; <br />porque antes que nada <br />y a pesar de todo <br />hay que sobrevivir. <br />Recuerdos que volaron lejos <br />o que los armarios encierran; <br />cuando está por cambiar el tiempo, <br />como las heridas de guerra, <br />vuelven a dolernos de nuevo. <br />Los recuerdos tienen <br />un perfume frágil <br />que les acompaña <br />por toda la vida <br />y tatuado a fuego <br />llevan en la frente <br />un día cualquiera, <br />un nombre corriente <br />con el que caminan <br />con paso doliente, <br />arriba y abajo, <br />húmedas aceras <br />canturreando siempre <br />la misma canción. <br />Y por más que tiempos felices <br />saquen a pasear de la mano, <br />los recuerdos suelen ser tristes <br />hijos, como son, del pasado, <br />de aquello que fue y ya no existe. <br />Pero los recuerdos <br />desnudos de adornos, <br />limpios de nostalgias, <br />cuando solo queda <br />la memoria pura, <br />el olor sin rostro, <br />el color sin nombre, <br />sin encarnadura, <br />son el esqueleto <br />sobre el que construimos <br />todo lo que somos, <br />aquello que fuimos <br />y lo que quisimos <br />y no pudo ser. <br />Después, inflexible, el olvido <br />irá carcomiendo la historia; <br />y aquellos que nos han querido <br />restaurarán nuestra memoria <br />a su gusto y a su medida <br />con recuerdos <br />de sus vidas.
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