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Así volamos de un lao pa otro las alas de la calle que no tienen retorno<br>este fuego no se apaga y en el vientre vuestros picotazos<br>dan mas fuerza pa subir hasta donde tú no ves<br>Corre por la sien toda la rabia porque sobrevivir es lo único que queda<br>y el olor del barro y el olor de la hoguera<br>a quemarropa escupiendo la respuesta sin vergüenza<br>No queremos nuestro destino encima de tu dedo<br>no queremos que seas el reloj que marca nuestro tiempo<br>no queremos nada que salga de tu manga<br>no ponemos en venta ni sueños ni esperanzas<br>Tú con puñales, nosotros con gritos pa que no duermas tranquilo<br>Insumisión a la resignación<br>Somos el galope de la última bruja, la que permanece escondida en nuestras venas, la que desafió la<br>espada con un puñado de tierra. Tuvo que desaparecer y la dieron por muerta; pero una noche de enero,<br>cuando el invierno aprieta, apareció con su escoba y las pinturas de guerra<br>el polvo de los huesos llega a tus entrañas<br>cantamos de noche desafinaos con nuestras gargantas<br>y tú que nos quieres cortar de cuajo la lengua, no se vuelva en contra tuya la tijera
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Así volamos de un lao pa otro las alas de la calle que no tienen retorno<br>este fuego no se apaga y en el vientre vuestros picotazos<br>dan mas fuerza pa subir hasta donde tú no ves<br>Corre por la sien toda la rabia porque sobrevivir es lo único que queda<br>y el olor del barro y el olor de la hoguera<br>a quemarropa escupiendo la respuesta sin vergüenza<br>No queremos nuestro destino encima de tu dedo<br>no queremos que seas el reloj que marca nuestro tiempo<br>no queremos nada que salga de tu manga<br>no ponemos en venta ni sueños ni esperanzas<br>Tú con puñales, nosotros con gritos pa que no duermas tranquilo<br>Insumisión a la resignación<br>Somos el galope de la última bruja, la que permanece escondida en nuestras venas, la que desafió la<br>espada con un puñado de tierra. Tuvo que desaparecer y la dieron por muerta; pero una noche de enero,<br>cuando el invierno aprieta, apareció con su escoba y las pinturas de guerra<br>el polvo de los huesos llega a tus entrañas<br>cantamos de noche desafinaos con nuestras gargantas<br>y tú que nos quieres cortar de cuajo la lengua, no se vuelva en contra tuya la tijera
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