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Violinista de los montes<br />músico del campo nuestro<br />se te está yendo la vida<br />entre zambas y recuerdos<br />El arco deshilachado<br />conjuga todo los tiempos<br />y llora todo los lloros<br />de la esperanza y el sueño.<br />Con tu violín de tres cuerdas<br />en verano y en invierno<br />sigues tocando y tocando<br />hasta que se entra el lucero.<br />Tu fortuna es de amistad<br />no sabes lo que es dinero<br />los sentires que te animan<br />están más allá del tiempo.<br />Cuando llega el carnaval<br />cruzas montes y potreros<br />y sales buscando fiesta<br />con tu silbo de señuelo.<br />Con tu ponchito gastado<br />cubres tu violín zambero<br />igual que a un niño dormido<br />lo cuidas a tu instrumento.<br />Violinista de los montes<br />músico del campo nuestro.<br />Y así te pasas las horas<br />entre danza y zapateo<br />y de vez en cuando tocas<br />la danza de tus recuerdos.<br />Entonces te trae la tarde<br />la luz de unos ojos negros<br />que prometieron volver<br />y que lejos se perdieron.<br />Violinista de los campos<br />músico humilde del cerro<br />como llora tu violín<br />ernizado en el viento.<br />Quién sabe si muchas veces<br />tu violin no tendra miedo<br />De quedar solo en el campo<br />bajo la luz de un lucero<br />Cuando llega el carnaval<br />cruzas montes y potreros<br />y sales buscando fiesta<br />con tu silbo de señuelo.<br />Con tu ponchito gastado<br />cubres tu violín zambero<br />igual que a un niño dormido<br />lo cuidas a tu instrumento.<br />Violinista de los montes<br />músico del campo nuestro.
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Violinista de los montes<br />músico del campo nuestro<br />se te está yendo la vida<br />entre zambas y recuerdos<br />El arco deshilachado<br />conjuga todo los tiempos<br />y llora todo los lloros<br />de la esperanza y el sueño.<br />Con tu violín de tres cuerdas<br />en verano y en invierno<br />sigues tocando y tocando<br />hasta que se entra el lucero.<br />Tu fortuna es de amistad<br />no sabes lo que es dinero<br />los sentires que te animan<br />están más allá del tiempo.<br />Cuando llega el carnaval<br />cruzas montes y potreros<br />y sales buscando fiesta<br />con tu silbo de señuelo.<br />Con tu ponchito gastado<br />cubres tu violín zambero<br />igual que a un niño dormido<br />lo cuidas a tu instrumento.<br />Violinista de los montes<br />músico del campo nuestro.<br />Y así te pasas las horas<br />entre danza y zapateo<br />y de vez en cuando tocas<br />la danza de tus recuerdos.<br />Entonces te trae la tarde<br />la luz de unos ojos negros<br />que prometieron volver<br />y que lejos se perdieron.<br />Violinista de los campos<br />músico humilde del cerro<br />como llora tu violín<br />ernizado en el viento.<br />Quién sabe si muchas veces<br />tu violin no tendra miedo<br />De quedar solo en el campo<br />bajo la luz de un lucero<br />Cuando llega el carnaval<br />cruzas montes y potreros<br />y sales buscando fiesta<br />con tu silbo de señuelo.<br />Con tu ponchito gastado<br />cubres tu violín zambero<br />igual que a un niño dormido<br />lo cuidas a tu instrumento.<br />Violinista de los montes<br />músico del campo nuestro.
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