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El es de una especie irreverente, <br />que detesta la solidaridad. <br />Le gusta estremecerse en esa ciencia, <br />de darse todo, en contra de los demás. <br />Carga un gesto promedio, <br />entre rudo y cordial, <br />simula ser hombre de mundo, <br />para humillar de local. <br />Se hamaca, esquiva el centro, <br />pendula por la extremidad, <br />y, en cuanto se queda quieto, <br />se empieza a incomodar. <br />Cualquier indicio de brillo <br />él cree que es superstición, <br />con tal de no conectarse <br />esquiva cualquier emoción. <br />Y no está solo, no está solo, <br />no está solito. <br />Buscando una ropa, una capa, <br />una armadura celestial, <br />o algo que lo recubra, <br />lo distinga de los demás. <br />Siempre y cuando lo esconda <br />de la mirada fatal: <br />¡No vaya a ser cosa que sepan <br />que te puede llegar a engañar! <br />Camina entre cardos y espinas, <br />en hielo, o hirviente carbón <br />y duerme en cama de clavos, <br />disfruta de cualquier dolor. <br />Piquetes de ojo, <br />rencores de toda la sociedad; <br />sospecha que todo conspira <br />en contra de su vanidad. <br />Y no está solo, no está solo, <br />no está solito. <br />Tiene muchos... tiene muchos amiguitos. <br />Trata de mimetizarse <br />con gente de otro color, <br />se acerca a hormigas obreras <br />para probar su cañón. <br />Cuando se arrima a ellos, <br />humilde, como para ayudar, <br />los mira como desde lejos, <br />como si fueran de otro lugar. <br />De que vale su intransigencia, <br />de que le vale pelear <br />contra las injusticias del mundo, <br />contra toda la inseguridad. <br />De qué le valen sus armas, <br />la sugestión de su voz, <br />si todos sabemos que esconden <br />un pobre y débil corazón. <br />Y no está solo, no está solo, <br />no está solito. <br />Tiene muchos... tiene muchos soldaditos. <br />Por eso detesta el arte, <br />delata otra realidad; <br />el caos, el dolor inmundo, <br />que trae ilegalidad. <br />El corazón en la mano, <br />o la lengua en la piel, <br />o una conciencia transparente, <br />que lo haga quererse querer. <br />Si al fin pudiera enjuiciarlo, <br />lo haría con severidad, <br />que se cargue encima, para siempre, <br />como yo, su pena capital. <br />Pero, un día, un viejo sabio <br />lo vio escondido en mi sombra <br />y, aunque no tiene perdón, <br />si lo mato a él, me muero yo <br />si lo mato a él, me muero yo <br />si lo mato a él, me muero yo <br />Y no estoy solo, no estoy solo, <br />no estoy solito. <br />Tengo muchos... tengo muchos amiguitos
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El es de una especie irreverente, <br />que detesta la solidaridad. <br />Le gusta estremecerse en esa ciencia, <br />de darse todo, en contra de los demás. <br />Carga un gesto promedio, <br />entre rudo y cordial, <br />simula ser hombre de mundo, <br />para humillar de local. <br />Se hamaca, esquiva el centro, <br />pendula por la extremidad, <br />y, en cuanto se queda quieto, <br />se empieza a incomodar. <br />Cualquier indicio de brillo <br />él cree que es superstición, <br />con tal de no conectarse <br />esquiva cualquier emoción. <br />Y no está solo, no está solo, <br />no está solito. <br />Buscando una ropa, una capa, <br />una armadura celestial, <br />o algo que lo recubra, <br />lo distinga de los demás. <br />Siempre y cuando lo esconda <br />de la mirada fatal: <br />¡No vaya a ser cosa que sepan <br />que te puede llegar a engañar! <br />Camina entre cardos y espinas, <br />en hielo, o hirviente carbón <br />y duerme en cama de clavos, <br />disfruta de cualquier dolor. <br />Piquetes de ojo, <br />rencores de toda la sociedad; <br />sospecha que todo conspira <br />en contra de su vanidad. <br />Y no está solo, no está solo, <br />no está solito. <br />Tiene muchos... tiene muchos amiguitos. <br />Trata de mimetizarse <br />con gente de otro color, <br />se acerca a hormigas obreras <br />para probar su cañón. <br />Cuando se arrima a ellos, <br />humilde, como para ayudar, <br />los mira como desde lejos, <br />como si fueran de otro lugar. <br />De que vale su intransigencia, <br />de que le vale pelear <br />contra las injusticias del mundo, <br />contra toda la inseguridad. <br />De qué le valen sus armas, <br />la sugestión de su voz, <br />si todos sabemos que esconden <br />un pobre y débil corazón. <br />Y no está solo, no está solo, <br />no está solito. <br />Tiene muchos... tiene muchos soldaditos. <br />Por eso detesta el arte, <br />delata otra realidad; <br />el caos, el dolor inmundo, <br />que trae ilegalidad. <br />El corazón en la mano, <br />o la lengua en la piel, <br />o una conciencia transparente, <br />que lo haga quererse querer. <br />Si al fin pudiera enjuiciarlo, <br />lo haría con severidad, <br />que se cargue encima, para siempre, <br />como yo, su pena capital. <br />Pero, un día, un viejo sabio <br />lo vio escondido en mi sombra <br />y, aunque no tiene perdón, <br />si lo mato a él, me muero yo <br />si lo mato a él, me muero yo <br />si lo mato a él, me muero yo <br />Y no estoy solo, no estoy solo, <br />no estoy solito. <br />Tengo muchos... tengo muchos amiguitos
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