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Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.
Como un ladrón
te acechan detrás
de la puerta.
Te tiene tan
a su merced
como a hojas muertas
Y que el viento arrastra allá o aquí...
Que te sonríen tristes
y nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.
Y que el viento arrastra allá o aquí...
Que te sonríen tristes
y nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.
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Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.
Como un ladrón
te acechan detrás
de la puerta.
Te tiene tan
a su merced
como a hojas muertas
Y que el viento arrastra allá o aquí...
Que te sonríen tristes
y nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.
Y que el viento arrastra allá o aquí...
Que te sonríen tristes
y nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.