Se olvido de su guitarra,
Y guardo aquella canción,
Que una noche desvelada,
Le dicto su corazón.
Por tener una vida segura,
Renuncio a su vocación,
Y detrás de una corbata oscura,
Se le va la inspiración.
Cuando muere la semana,
Y la luna suple al sol,
La bohemia le reclama,
La canción que no escribió.
Es tan fácil volver al pasado,
Y aferrarse a una ilusión,
Lamentarse de un amor frustrado,
Y de lo que no sucedió.
Y se oye su voz con tanto dolor,
Cantando aquel blues del perdedor,
Que dice que no, no hay nada peor,
Que no hacerle caso al corazón.
Es tan cruda la verdad,
Cuando deja de cantar,
Cuando el lunes,
Hay que ir a trabajar.
Cuando el corazón nos habla,
Hay que darle la razón,
Por que la razón engaña,
Pero nunca el corazón.
Por tener una vida segura,
Renuncio a su vocación,
Y detrás de una corbata oscura,
Se le va la inspiración.
Y se oye su voz con tanto dolor,
Cantando aquel blues del perdedor,
Que dice que no, no hay nada peor,
Que no hacerle caso al corazón.
Y se oye su voz con tanto dolor,
Cantando aquel blues del perdedor,
Que dice que no, no hay nada peor,
Que no hacerle caso al corazón.
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Es tan cruda la verdad,
Cuando deja de cantar,
Cuando el lunes,
Hay q ir a trabajar,
Hay q ir a trabajar,
Hay q ir a trabajar,
Hay q ir a trabajar.