Se olvido de su guitarra,
Y guardo aquella canción,
Q una noche desvelada,
Le dicto su corazón.
Por tener una vida segura,
Renuncio a su vocación,
Y detrás de una corbata obscura,
Se le va, la inspiración.
Cuando muere la semana,
Y la luna, suple al sol,
La bohemia le reclama,
La canción q no escribió.
Es tan fácil volver al pasado
Y aferrarse a una ilusión,
Lamentarse de un amor frustrado
Y de lo q no sucedió.
Y se oye su voz con tanto dolor,
Cantando aquel blues del perdedor,
Q dice q no hay nada peor,
Q no hacerle caso al corazón.
Es tan cruda la verdad,
Cuando deja de cantar,
Cuando el lunes,
Hay q ir a trabajar.
Cuando el corazón nos habla,
Hay q darle la razón,
Porq la razón engaña,
Pero nunca el corazón.
Por tener una vida segura,
Renuncio a su vocación,
Y detrás de una corbata obscura,
Se le va, la inspiración.
Y se oye su voz con tanto dolor,
Cantando aquel blues del perdedor,
Q dice q no hay nada peor,
Q no hacerle caso al corazón.
Y se oye su voz con tanto dolor,
Cantando aquel blues del perdedor,
Q dice q no hay nada peor,
Q no hacerle caso al corazón.
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Es tan cruda la verdad,
Cuando deja de cantar,
Cuando el lunes,
Hay q ir a trabajar, hay q ir a trabajar,
Hay q ir a trabajar, hay q ir a trabajar.